Às vezes a vida é uma piada. De mau gosto. Que a gente mesmo inventa. E insiste em contar; e recontar. E insiste em fazê-la acontecer. E quebrar a cara. Os olhos, o corpo, a vergonha. Porque dói. Dói quando não funciona. Quem resiste aos apelos de uma mulher? Dói quando há quem se oponha. Aquele alguém, justo aquele, que resiste com a fragilidade de uma teia - impenetrável, porém.
Insistir, resistir.
E pra quê insistir na piada?
Pra quê, mais uma vez?
Mais uma.
E outra vez não funciona.
E resto eu, como insensata. Tão responsável por mim e tão facilmente desmascarada; tão rapidamente entregue a verdades que construí, após umas seis (?) doses de whisky.
Queima. O peito. Queimam os olhos. A cabeça, nessa loucura inventada.
E sabe o que mais me enraivece?
Saber que não para por aqui.
Dói.
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